Uno, dieci, cento PPP

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di Tano Pirrone

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Piccolo, dolente brano trovi riposo nella terra accogliente di Ponza, dove i venti disperdono l’acre memoria dei corpi, e la luce abbagliante dell’isola cancella le macchie rugginose dell’offesa…

pasolini-vivant-portant-pasolini-mort. Murale

Stamattina sono un po’ scoraggiato, mi sento inutile… eppure è appena uscito il mio ultimo articolo, che mi piace, in cui mi ritrovo e ritrovo tutto il mio percorso di maturazione civile e politica. Manca uno snodo, quello del non ritorno: quel due novembre 1975, in cui il sole illuminò in una squallida periferia romana: vicino al mare una carcassa di uomo, maciullato da una violenza cieca e determinata. Seppi quel giorno che Pasolini era morto, non c’era più, era terminata la vastissima produzione di contraddizioni, che ci costringevano a giravolte acrobatiche per capire, il nostro tempo e noi stessi. Quel giorno imboccai la strada su cui ancora cammino, con molta più fatica, immerso nelle mie tempestose contraddizioni umane, civili, politiche. Sbandato, sbattuto, ferito, offeso, vittima e carnefice come tutti, agnello e leone, bimbo innocente e vecchio laido colpevole di tutto.

Di Pier Paolo Pasolini ricorre oggi il centesimo anno della nascita, avvenuta in quella terra di nessuno che furono gli anni a cavallo fra la fine teorica della prima guerra mondiale e l’affermarsi dell’idea del monolite italico eterno, perno di civiltà e di storia, che bruciò su quell’ara infame la vita, i sogni, i diritti, molte decine di milioni di morti.

Nei suoi cento anni, il silenzio della sua morte è squassato dalle insane scoregge guerresche di un mondo che ha perso la bussola e cerca ancora una volta una fiamma che tutti bruci.

In nome dei tanti agnelli sacrificali, nel giorno della nascita di un grande poeta chiedo a tutti, ma proprio a tutti la moderazione, il ripensamento, l’abiura ad ogni certezza: chiedo l’ascolto del flebile suono di una lontana campana, che rintocca lontana e che John ci ricorda che suona per ognuno di noi (1).

 

(1) – “…E così non mandare mai a chiedere per chi suona la campana: essa suona per te”. John Donne (1573-1651)