Ind’a sala d’attesa a fianco ce sta ’nu viecchio cu ’nu pazziello mmano e ghioca a fa’ ’u criaturo cu ’na peccerella ’i tre o quatt’anne. Appuggiate a’ seggia ce sta ’u bastone, ’u cappotto, ’u cappiello. ’A peccerella cummanna ’u iuoco e ’u nonno l’accuntenta comme fosse ’u cumpagniello.
For’a curteglia ind’a ’na iurnata ’i pataterno, stamme facemmo marenna cu ’na bella cumpagnia. Vecino a me ce sta Veruccio. Inchimmo i bicchieri. ’U vino ’i Libberato ’nse fa prega’. Chillu liquore russo addecrea ll’anema. “Veru’… ched’è… nun bive?” Me fissa. “Nun pozzo… ’u duttore me l’ha proibbito, si voglio campa’. Ma che campo a ffà!”.
Nd’a prucessione ’i san Sirverio ’u preuto cerca ’i fa prega’ ’a ggente, ma ’nce ’a fa. Troppa confusione, troppo frastuono. Arrevammo a Santantuono. Ceccillo esce d’a fila. “Cecci’… che faie… nun viene?” “Nun ce ’a faccio cchiù. ’Sti cosce nun me danno pace”. Quatte pile ’ncapa, e pure ianche, ’a cammenata stanca, Ceccillo s’assetta ’ncopp’u muro. E ’a prucessione c’u Santo s’alluntana. N’at’anno… aspetta ’n’at’anno.
Ogge nun è aiere. Ogge è vecchiaia, acciacchi, penziere. ’Nu spicchio ’i sole te da calore. ’Nu poco ’i viento t’abbruca ’a voce. Pensammo surtante: mo’… passe !.
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