by Sang’ ’i Retunne
Giggino – Caro mio, è fernuta ’a cuccagna. Avit’a ietta’ ’u sang’. ’I cose cca mo’ so’ cagnate.
Sang’ ’i Retunne – Giggi’, ma cu’ chi ci’allaie? E’ mai possibile che so’ quatt’anni che minacci una continuazione? E stai sempre in guerra?
Gg – E pe’ forza! Primma m’avite fatta ’a ’uerra a me? E mo’ tocc’a vuie.
SR – A nuie chi?
Gg – A voi affamautorizzati del popolo cafone. Finalmente è arrivato chi ve spezz’all’osse.
SR – Io non ho affamato proprio nessuno. Mi sono sempre fatto solo i fatti miei.
Gg – He ditte niente? E vuie accussì ci’avite arruinàte. I cazzi tuoi erano autorizzati e te li sei fatti per bene. I miei erano abbusivi. Mo’ però, abbasta accussì.
SR – Cosa abbasta? Di cosa stai parlando?
Gg – Tanto per cominciare della caccia! È fernuta ’a storia caro mio: niente a me e nient’a te.
SR – A sì?
Gg – E ciertamente. Ccà ogni anno nun se capisce niente. Verdi, verdi scagnati, gialli, azzurri, sole ca rire, sole ca chiagne, diversamente cacciatori… tutta ’n’ammuina e tutti amici tuoi…. Mo’ basta! Che schifo è questo? Questi vanno tutti a caccia alla faccia nostra. Te pare giusto?
SR – Ma che dici, i Verdi vanno a caccia?
Gg – Sì sì, a caccia di… di cacciatori.
SR – Ah! E come pensate di non farli venire?
Gg – E’ facile. Vietando la caccia. Niente caccia, niente cacciatori e perciò, niente cacciatori dei cacciatori. Niente Verdi.
SR – Giggi’, ma che cazzo dici?
Gg – Sei preoccupato eh? ’Uagliò è finita! A Ponza non si potrà più sparare ’u cervo, ’u cinghiale, ’u bufalo e manc’ ’u condor… La caccia è chiusa.
SR – ’U cervo? A Ponza?
Gg – Essì! Addo’ sino’, in Svizzera?
SR – E quindi, secondo te, con questo “grande divieto” gli amici miei non verrebbero più?
Gg – E ciertamente, se la caccia è chiusa perché dovrebbero venire? Pe’ vede’ quant’ si’ bello?
SR – Scusami Giggì, ma a me nun me pare ’na cosa fatta bbona. E gli altri animali?
Gg – E mica ponno veni’ pe’ quatt’aucielle spellecchiate che gli facciamo una grazia a spararli? Noi li spariamo per non farli soffrire: la vita è troppo dura per loro.
SR – Quatt’aucielli? Giggi’, ma a te ‘sti ccose chi te le dice?
Gg – Uggiesù! Uno che è meglio ’i te e che non ha studiato pecché è nato ’mparato: è ’na massima potenza. Capisce sul’ Iss’ e cummanne tutt’ Iss’: ’nderra, ’ncielo e in ogni luogo.
SR – ’Nu Dio! …Ma almeno è cacciatore?
Gg – Azz! no? È ’nu grande cacciatore di allocchi. Nisciuno è meglio ’i Iss’. Quando esce “a caccia” accumenci’a spara’ tant’i chilli cazzate che ogni vota fa ’na strage ’i aucielluòttule.
