di Francesco De Luca (Franco)
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Un indiscreto bisogno di sfregare la gamba, un fastidioso pungolo nell’orecchio che induce a strofinìo continuo, un grampo ricorrente, inaspettato. Un rumore nascosto, una buia presenza nello stanzino ingombro. Insistente, insinuante, sottile. Che stizza.
S’annida nelle pieghe delle fibre corporee, negli angoli riposti, nelle volute della mente, negli spigoli della fantasia.
’U mammone trova spiraglio nelle fratture della realtà, nelle feritoie della coscienza. E incute raccapriccio.
Un attimo, una passatina, una sfregatina, un gesto risoluto e ’u mammone torna nell’oscuro suo giaciglio.
Zezì… che tengo ’ncapa?
Eh… che tiene…
…famm’ a vvede’…
Nun tiene niente…
Mò te ’ratte ’nu poco… accussì te passa.
Sì… sì… ’ratta… ’ratta…
Pullece cca ’nce ne stanno…
Mado’… nun me lascia ’stu patemiénte.
Che tenarraggio ’ncapa… zezì ?
Mò te passa… porta pacienza…
tiene ’u mammone…
Chillu nun canosce criànza,
ma… po’ se scocce e se scanza.
S’annasconne
sott’u tiraturo,
ind’u camino scuro,
’nfunn’u puzzo fute,
aret’u bidone,
ind’a sacca d’u cazone.
Comme ’nu fummo niro, ’na fattura,
aspetta ’u mumento pe’ te mette appaura.
’U mammone?
Sulo a ffa’ danno… è bbuono.
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Foto di Antonio De Luca, dall’archivio di Ponza racconta